LE NUVELLE DELLA SPESA AL MERCATO

Appena arrivati all 'interno della ragazza (altezza spalla destra - per via trombe della fica) hanno trovato ad attenderli una delegazione di indigeni, linfociti, globuli rossi e assicuratori dell' Unipol travestiti da esercito Ittita che, lance alla mano, ha curiosato nei loro fegati. Lasciato il cadavere del dottore Falciapani sulle sponde dell' arteria femorale, i coraggiosi si sono spinti verso lo stomaco per vedere se effettivamente bevande come il Bacardi al lime fossero così nocive.
Sorpresa e sconforto. Il Bacardi Breezer non solo fa male ma è pure bugiardo e gli puzzano i piedi. Decidendosi sul da farsi gli esploratori, muniti di 20 euri spiccioli, si sono recati nel bar dell 'aorta per ordinare una decina di Bacardini per froci e far contenta la ricerca che vuole esperimenti, ipotesi e tesi. Eccoli qua gli scienziati nanodimensionati,  contenti e rossi in volto, a cantare le canzoni del Ventennio dopo appena venti minuti di bocca zuccherosa e stillate d' alcool. No, dunque: i  Bacardi da briachi non fan male, sono anzi l' unico mezzo che metta in contatto la generazione fan di Avril Lavigne con noi,  seguaci dei gruppi rock morti. Consentono inoltre di eseguire decenti rettoscopie col pipo sui corpi martoriati delle amiche di Maria De Filippi, nonchè nemiche di Francesco Bacone.

La conobbi a Ponte Milvio che attaccava un lucchetto al lampione.

Le dissi: "Che Fai?". Mi rispose: "Son qui col tatone mio ke nn so se  dmn ci ptrb essere un futr  mglr  pr noi 2. Noi gvn siamo out e tu vekkio 6 birbo e kattivo ke nn kapisc ke siam il fut del mond. Dnq attak 'sto luky lukket per l' ammor che muore a midnait. per il tatone mio teneroso ke soffre x noi 2 forever". Risi, sussurrai: "D' accordo, scopiamo?", la risposta fu YES.

Ho ricevuto ieri una lettera molto interessante che rendo pubblica perchè sono una carogna

Salve,
Sono Banana Yoshimoto. Già dal nome capisci tutto di me. Sono artista. Lo scrivere mio è come prendere quindici negri e menarli a forza di nerbi de vacca in salita. Io capisco il mondo ed egli non capisce un cazzo di me. vorrei che tu fossi il mio tramite per poter narrare alle genti il verbo. Questo è indiretto, complicato ed inutile. Scrivo romanzi di merda per gente di merda e da questo ne traggo beneficio e denari. Le mie doti narrative muoiono al momento in cui qualche coglione legge frasi senza senso e dice: "è un genio 'sta Yoshimoto". Qui sta il potere: nell' ignoranza. Sono alternativa per antonomasia, quindi conformista per riflesso. Molto più alternativo di me è oggi il contadino che mangia pane  e cipolle, come tutti gli italiani d' altronde. Ecco che dunque ritengo Feltrinelli una mangia cipolle e suo babbo morto un fetente poichè si ostinano a pubblicare le mie opere sotto la loro casa editrice. Gadda sì che era un mito, al massimo Mario Merola lo avvicina.  Mi crogiolo in questi tempi vuoti fra una seconda e una terza guerra mondiale per chiederti: "vorresti essere il mio nuovo editore? Ho bisogno di parassiti come te per potermi evolvere in qualcosa, visto che sono il nulla".

Rispondo qui nel blog che non ho carta intestata:

Cara signora Yoshimoto o signore, ora non ho molto tempo da dedicarle, le va se ci vediamo sabato alla sagra della zucca a San Barilo di Pescia? Di preciso davanti al padiglione del Landini. Grazie.